От него, знаете ли, пахнет запахом идеала.
Нет, не дольче, не чем-то таким дорогим и приторным.
У него такой запах, которого вечно мало,
Что на каждой клеточке коже - не только на свитере.
Он, знаете ли, разговаривает, как идеал.
Нет, не всякими умными строчками из философских книжек.
Его речь полна смысла, и в каждом слове - закал,
А когда что-то шепчет, так хочется быть с ним ближе.
У него, знаете ли, характер, как у идеалов.
Нет, не гордый, заносчивый и загоняющий в яму.
Он, своими словами, накрывает, как одеялом.
И всегда очень вежлив, но говорит всегда прямо.
У него, знаете ли, цвет глаз, как у идеала.
Нет, не карие и не зелёные, как могло быть.
Там и небо и море, я о таком читала:
Глубину их нельзя разлюбить и нельзя не запомнить.
У него, знаете ли, руки от идеала.
Не с бархатной кожей и тёплые без причины.
Они знают, когда я замёрзла или устала,
Они могут согреть, как должны уметь руки мужчины.
Он, знаете ли, самый простой идеал.
Не такой, что все девушки в обморок будут падать.
Просто рушился мир, когда он меня обнимал.
Он из тех, кто умеет делить и печаль и радость.
