Как странно:не пишу больше стихов.
И больше их тебе не посвящаю.
Критикой не тронутых грехов
Я больше не пишу и не читаю.

Сама не знаю даже почему,
И как исчезло прежнее желанье.
Оно как будто стало ни к чему,
Оставив для меня воспоминанье.

Как странно, ведь не хочется писать,
И рифме отдаваться столь неровной.
Как будто стало внутренне плевать
На ставшее теперь мне отдаленным.

Я больше не пишу красивых фраз,
Заезженных, и часто, приземленных,
Которые писала я не раз,
Писала, как все пишут для влюбленных.

Я больше в этом точно не нуждаюсь
Не требует что ль этого душа…
В стихах найти ответы не пытаюсь,
Наверно в чем - то стала я стара.

Все потому что я нашла другое.
Нашла тебя и ты мой идеал.
И все твое мне стало как родное.
И ты мне много этим доказал.

Ты показал, что можно не влюбиться,
А можно сердцем целым полюбить,
Что в этом чувстве можно раствориться,
Но не сказал, как нужно отпустить.

Не научил, и сделал этим больно.
Не только мне, я знаю, и себе.
И многие останутся довольны,
Закопанными чувствами в земле.

Не торопилась. Ждала. Любила, честно.
Люблю и щас, но все уже не так.
Ты стал моим единственным арестом,
Ты в этом смысле больше, чем мастак.

Писала все без примеси кокетства,
Писала, что катилось из души…
Ослеплена была. Как солнышком из детства.
И верила, что будут малыши...

Такие же, как ты, как я немного.
Такие же зеленые глаза…
Ждала тебя, как счастье у порога.
Но жала иногда на тормоза.

Зачем? Теперь и я не понимаю.
Я потерялась, примерно, как и ты.
Когда-нибудь найду ответ, узнаю,
Что рушатся иллюзии, мечты.

Как больно принимать такое чувство:
Тебя не прогоняют, но не ждут.
Как больно понимать, что значит «пусто»,
И, что своей уже не назовут.

Как странно, что тебя не понимая,
Вбиваю в сердце ржавую иглу,
Как странно от себя скрывать страдая,
Что я тебя любила и люблю.

© Анжелика Шиленкова