Ждала, разбив всю жизнь на интервалы,
Ждала… и лишь себя я проклинала
За слабость, за порочность, за страданье
И за потерю самообладанья.
За нелюбовь к другому - тяжкий грех.
За то, что Вы, увы, превыше всех.
За Вашу адекватность, Вашу властность,
И право на глухую безучастность.
За моё «я», уменьшенное вдвое,
За счастье, от которого я вою…
За то, что больно раните словами,
Что до сих пор я с Вами и не с Вами.
За слезы, от которых мне не легче.
За то, как я целую Ваши плечи.
Что до сих пор не слушаю советы.
За то, что я не верю интернету.
За Вашу нелюбовь. Немые роли.
За столько не стихов, а дикой боли…
За мою гибель… и за возрожденье,
За частые пустые озаренья.
За образ, от которого не скрыться.
За безразличье к посторонним лицам.
За то, что к Вам «без света» я брела...
За то и это…
верила… ждала…